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sábado, 10 de junio de 2017

Führerin (Eva Braun)





La tildan de fatua e insípida pero su corazón es un remolino de lumbre inofensiva. No la comprende el pueblo alemán aunque tampoco ella a sí misma. Tal aura de tontuela, de mecanógrafa pintándose las uñas es un ardid que aprendió en el convento. Mórbida como el Amor, único cometido que tiene en la vida, no aspira a más que a un cuento de hadas, al romanticismo de una saga germánica en donde ella es la lánguida heroína. Hay que disculpar sus idílicas abstracciones, nunca tuvo una muñeca y su ternura no está entrenada para la realidad. Otro secreto: le inquieta que la intuyan; su guardarropía es sólo un escondite, un fulgente disfraz para encandilar a las visitas. Sus iniciales, EB, parecen formar un desfavorable trébol de cuatro hojas en el broche junto al cuello. Fuma imitando a actrices hollywoodenses pero su tedio es genuino: la ceniza que pende del cigarrillo es un mal augurio. Pese a sus pícaros pómulos manzaniles tiene una expresión de púdica melancolía, como después de un suicidio fallido. A menudo sus pupilas, cual confituras de membrillo, miran con una beatitud elegíaca que perturba. En torno suyo las aves de presa traman acrobacias bélicas y discuten quién aniquila a quién. En el fondo ella es un ángel bávaro cuyos níveos pies -tenues copos- flotan sobre torcidos cadáveres que parecen pilas de cartón. Se tapa los oídos haciendo mohínes infantiles, en un acaramelado gesto por confundir a los gritos rojos de la muerte. De noche sus almohadas intercambian pesadillas.