viernes, 28 de abril de 2017

La Chica Avon



       Por causa de la vanidad materna fue que viví mi primer gran amor. Mi depositaria: la Chica Avon. En aquellos años sesenta, el único quehacer de mi madre, viuda muy joven, era estar guapa.  Su apariencia figuraba como su mayor preocupación desde el alba hasta la hora de dormir. Quizá también entre sueños. Ir con ella de compras a las tiendas de almacenes podía derivar en una larga espera en los departamentos para damas. Muy en especial frente a los mostradores de perfumes, polvos, cremas y lociones. Como agravante de la situación, la credulidad de mi madre ante el persuasivo libreto aprendido de memoria por las dependientas, la hacían blanco fácil de los “increíbles” descuentos y las compras a crédito. Consumidora compulsiva, inerme ante la trampa de un viejo truco, para ella un precio que terminaba en 99 centavos se traducía en el número inmediato inferior y no en el superior. Por suerte las cosas cambiaron un poco el día en que sonó el timbre de la puerta: de pronto ahí, la representante Avon llama” en el umbral. El impacto fue tremendo. Lejos de ser como las otras vendedoras casa por casa, maduras y no muy agraciadas, la señorita frente a mí rebosaba lindeza, carisma y cordialidad, aunque no necesariamente en ese orden. Nada raro el que mi madre la recibiera como a una embajadora que da cuenta de sus credenciales. A escasos minutos de conocerse ya se trataban como íntimas.

La chica Avon nos visitaba una vez por semana, por lo regular a media tarde. Pretexto ideal para que mi progenitora le ofreciera café y galletitas, manteniéndola un tiempo considerable en la sala. No se me permitía estar cerca porque eran “cosas de mujeres”, pero ello no era obstáculo para fungir como recepcionista y esperarla en el pórtico con el anhelo y la inquietud de cualquier pretendiente. Luego me las arreglaba para espiar desde la cocina fingiendo hacer la tarea. Mirando por el quicio de la puerta a la bonita cosmetóloga, mi enamoramiento tuvo origen. Sus cara apenas si mostraba trazas de maquillaje. Un toque de rubor, labios con brillo, cejas delineadas. Uñas sin esmalte. Vestía con discreto garbo ropas más modestas que las de mi madre. Al sentarse en el sofá entrelazaba los pies manteniendo las piernas púdicamente juntas. Sus ademanes eran de una morosidad hipnótica. De su maletín sacaba el catálogo y las muestras, mismas que colocaba armónicamente en la mesita de centro.

La plática entre ellas la captaba con claridad y un rasgo de mi dama que me hizo adorarla aún más fue su rechazo a vender por vender tomando ventaja de la obsesión de mi mamá. Por el contrario, desaconsejaba el uso de ciertas cremas y aplicaciones recomendando solo aquello estrictamente eficaz. Varias veces la oí recalcar su preferencia por los productos para el cuidado de la piel antes que los remedios. La prevención era su norma. No era ninguna ignorante ni advenediza y dominaba las prácticas del ornato femenino. Sabía que una mujer al gustarse a sí misma se llenaba de una recóndita complecencia.

Contraje el gusto por ver en la televisión los comerciales de Avon imaginando siempre a mi chica en lugar de la modelo en la pantalla. No me explicaba por qué no la elegían para un anuncio siendo mil veces más bella y encantadora. Más por extrañeza genuina que por halagarla, se lo pregunté tan pronto tuve oportunidad de hablarle a solas. Ella solo se rió y puso un dedo en mi mentón. Sin pensarlo mucho planté en su mano algo que quiso ser beso pero que debido a la prisa fue puro chasquido. De cualquier forma logré que los colores se le subieran a la cara. Ya recompuesta me obsequió un champú con el envase en forma de Mickey Mouse, acto que más bien me puso de malas al ratificar con ello sin necesidad, mi condición de chamaco. Le hice el fuchi. Con movimiento desdeñoso lo guardé en el bolsillo de mi pantalón. Creo que se dio cuenta porque en un detalle posterior fue más atinada dándome un jabón para caballero.

El idilio continuó viento en popa con intermitentes aunque raudos coloquios de pareja. Incluso en mí fue germinando la idea de escribirle una declaración en toda regla. Mi plan era entregarle una carta conformada por textos de personajes famosos. Los más apasionados que pudiera conseguir. Una especie de collage epistolar. No me importaba valerme de la inspiración ajena, el resultado tenía prioridad. También como parte de mi ofensiva romántica busqué ex profeso, sobres y papel especial como marco apropiado para las palabras que deseaba transmitir.

Pero una tarde la Chica Avon fue informal con su cita y no puso más un pie en nuestra casa. Mi madre no tuvo más remedio que preparar café para ella sola. En un principio concebimos las hipótesis más convencionales, las justificaciones de siempre que nos enlistamos cuando alguien incumple por vez primera, mas los días transcurrieron sin saber nada. Cero noticias. Por supuesto yo estaba muy abatido, preparado no con una sino varias declaraciones de amor bajo el colchón de mi cama. El último contacto fue a través de un mensajero quien dio a mi madre un paquete cuyo contenido era rigurosamente comercial: tubos colapsibles con emulsiones, coloretes, exfoliantes y otros potingues pero ninguna aclaración, ni una breve nota de despedida. El único papel era una factura. Los informes en verdad explicativos los recibimos por medio del periódico. La primera plana local era pródiga en pormenores sobre la huelga de vendedoras que trabajaban para la empresa multinacional de cosméticos. Sus condiciones laborales ni siquiera encubrían la explotación de la que eran objeto. Sin gremio que las defendiera. Sentí una opresión en el pecho al pensar en mi Chica Avon como en una criatura desprotegida. Imaginándola en toda clase de dilemas económicos. Sin salario fijo ni seguro social, forzada a transigir ante absurdos e injustos depósitos de dinero en garantía para que le entregaran los artículos que intentaba vender.

Al ver en mi baño el champú de Mickey Mouse me sentí como un canallita. Con inútiles remordimientos retroactivos y evocando agriamente el eslogan: Si tu representante Avon llama, dale la bienvenida.

jueves, 20 de abril de 2017

Tornados anaranjados 3




                                                 ... y será tiempo de angustia (Daniel 12:1)
Se vuelve vicio la tristeza y el exprimir la glándula de la angustia. Nos esperan con los brazos abiertos en esas oníricas visiones, en el terror de los malos sueños y del anaranjado remolino.
El tornado avanza trayendo un vértigo de culpas y nos zarandea como a un espantapájaros desprevenido con el espíritu de trapo y las hilachas de la insignificancia. 
El tornado pasa desarbolando el crepúsculo, su cosecha deja ralos nuestros campos internos. Nos succiona el puré en que se ha convertido la esperanza. Y su idioma es convincente: con su estridencia ahoga los gritos de nuestras certidumbres. En su centro eléctrico se quema lo que nadie puede reclamar y uno se siente como un insecto dentro de una piedra de ámbar, pero no inmóvil sino girando sin parar con balbuceos de angustia que consume. Se pierde el plumaje y a veces hasta el cuero.

Se vuelve vicio la tristeza y el exprimir la glándula de la angustia. Ya casi les he tomado cariño. Ya casi...

sábado, 15 de abril de 2017

Avisos clasificados




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SE NECESITA persona para llorar una pena de amor durante ausencia. Salgo de vacaciones. Buena paga. Dejo alacena bien abastecida.



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SE BUSCA cadáver elegante para escena del crimen. Con gusanos de preferencia. Indispensable el acta de defunción debidamente notariada. Traer aves carroñeras por si hacen falta. Discreción absoluta.



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OFREZCO recompensa a quien encuentre mi inmortalidad (ver fotografía). Salió a comprar el periódico el pasado domingo vistiendo una túnica de rosas de Jericó. Gratificación generosa.



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VENDO respuestas para el examen de "Ociosidad IX". Se incluyen notas explicativas sobre las gráficas asintóticas de holganza e indolencia. Calificación aprobatoria garantizada o la devolución de su dinero.


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ALQUILO ángel de la guarda. Ideal para personas con profesiones peligrosas. Comedido, intrépido, metódico, buenos reflejos, alas blindadas. Cuenta con permiso para portar armas.



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miércoles, 12 de abril de 2017

Manual de Botánica 2 (Álamo)


Para protegerse en el infierno, nada mejor que llevar en las sienes un par de hojas de álamo. Otorgan vigor y audacia. Hércules solía llevar una pequeña alforja con ramas de álamo a la hora de emprender sus doce trabajos. Era como llevar una corona bienhechora.
No es mitología. El álamo infunde arrojo y enjundia. Lo llaman "Adán vegetal" porque fue el primer árbol creado por Dios. Una consagración.
Por el color de sus hojas se puede predecir el clima. Si el lado claro predomina se augura un paraíso solar; si el oscuro, la lluvia tendrá lugar.

Álamo, cetro de dioses.
Protector en los senderos
contra los súcubos fieros
que odian que bajo él reposes.
Bajo su sombra no hay poses
de paladín agobiado
o de humano acobardado.
Sus firmes hojas y ramas
en todas sus bellas gamas
te acogerán con agrado.

lunes, 10 de abril de 2017

Elsa



Confía en Dios como confía un hijo en la mano de su madre,
Jesús dijo a su escéptico discípulo Tomás.
Y yo confié , Madre, en tu mano milagrosa,
sabia en empanadas
y papas rellenas de queso y mantequilla.
Mano que tiraba de mí para llevarme
a la tienda de telas:
surtidora de mis camisas,
y aprendí eso de "nada de ropas arrogantes".
Que no se le olviden, Madre, mis tardes malmoridas
de bizcochos con piña.
No se le olviden mis ojos siempre proclives al llanto.
Que no se le olvide la perfección del nudo de corbata
de mi uniforme inmaculado.
No se le olviden los veinte centavos
para comprarme una golosina
ni mis primeros berridos (desafinados pero seguros)
cuando comencé a cantarle
canciones de Raphael y Julio Iglesias
a costa de mi reputación.
Que no se le olvide mi nombre, Madre:
Prieto fino.
Que no se le olvide.



miércoles, 5 de abril de 2017

Más{temáticas}




fÓr[m-u/1]ª

hombro de hombre
con hambre de hembra
1+0 = 0
la soledad no puede expresarse
como cociente de dos números enteros
{nuevo teorema pitagórico que acabo de inventar}
un número sin húmero
una figura nulilátera
un nuliángulo, nulimagnitud en silencio perpetuo
un cero elevado a la potencia izquierda
solo y sin orientación geométrica
un cero que es gratis:
el estigma que se grababa
con un hierro al rojo vivo
en la frente de los criminales
en la Edad Media
una equis que no figura en la ecuación
el número π desterrado del círculo (de amores)
la coordenada (0:0)
menos que eso: una no-cifra
un antidígito espectral, melancólico y caedizo
Postulado: Nadie ha descubierto un número perfecto impar.
Demostración: Un ser humano no es nada si no guarda en su corazón un idílico guarismo. Aunque sea un
M
   o
     n
       o
         m
             i
               o
                        X