Extinguido el talento y sin legado,
vejete de pisada titubeante,
la promesa que fui ya es luz menguante,
drama de un pugilista arrinconado.
En el bar me arremeten de costado:
murmuran criticando mi semblante
que mi sombra al golpear tiene más guante
cuando entrena este perro viejo hinchado.
Aún mi fétida piel no se agusana,
es pronto para ver si retrocedo
y prematuro hablar de mi revés.
Escucho el repicar de la campana
y avanzo al cuadrilátero con miedo:
Fue un hermoso combate... Aún lo es.
