Diezmos 7

Unción

Espero que no te asombre
saber que eres legendaria,
pues conformé una plegaria
con las letras de tu nombre.
¿Qué hay de anómalo en que un hombre
busque disipar su miedo,
inventándose su credo
mencionando a una mujer,
para luego reprender 
a los labios con un dedo?

Desplome

Caigo sobre mí mismo,
en un abismo de mí.
Bultos de mí se desploman,
muros de mí que me aplastan
definitivos y estrepitosos.
Caigo sobre mis restos,
sobre mi hollada ceniza,
con lentitud negra,
desmoronado por el vértigo.
Desplomándome con majestuosidad pasajera,
con silencio rígido 
de varón amaestrado
para levantarse.

Cartilla Sextina 5

Sextina de los sentidos

Olfato, oído, vista, tacto, gusto:

¿listos por fin para el arribo de Ella?

El eco de su andar muy cerca se oye

y el aire austral a su cabello huele.

Hagan la recepción con mucho tacto,

a solas, sin testigos a la vista.

De entrada, no me importa cómo vista,

sin duda imperará su fino gusto,

con prendas elocuentes para el tacto

y el superior estilo que hay en Ella,

sin olvidar su piel que a piña huele

con una intensidad que casi se oye.

Hasta su parpadear con eco se oye,

y su aroma al alcance de mi vista

parece conducir a quien lo huele

a la rara noción de estar a gusto.

Mis ojos arderán en frente de Ella

por el frutal idioma de su tacto.

Esencias dactilares gana el tacto,

ya palpa la mirada mientras oye

cómo se va acercando el sol con Ella:

espejismo aromático a la vista,

cicatriz que a su imagen tiene gusto:

riéndose del Amor y a lo que huele.

Mi sinrazón detiene al tiempo. Huele

a festín de huecos para el tacto.

Tengo encías de miel por darle gusto,

mis pálpitos la orientan, sé que me oye

por una transparencia a leguas vista:

un séquito de aromas va tras Ella.

La nigromanta de mis manos: Ella.

Contengo su fragancia ronca, huele

a colirio que otorga extensa vista

a emoliente ilusión que pule el tacto.

Un áspero silencio en ruta se oye…

en las esperas es como me gusto.

Ella al condecorarme con su tacto

oye crepitaciones de mi vista.

Su sombra huele a anís para mi gusto.

Vericuentos 9 (Gajes)

Yo era joven y apuesto. En nuestra primera cita ella se propuso desnudarme a la menor oportunidad, lo cual hizo. Con una brocha se afanó untándome en todo el cuerpo una sustancia pegagosa que yo creí miel pero tenía un olor penetrante como a barniz. Luego me condujo a empellones hasta el patio de su casa, en donde me ató a un gran roble con nudos tan complicados de los que que ni el mismo Houdini hubiese podido escapar. Intenté pedir auxilio pero mi boca estaba prácticamente sellada por el menjurje embadurnado. Acto seguido, tuve que sufrir el embate de puñados de tierra, hierba y hojarasca. También me ungió de pies a cabeza con estiércol de camello previamente rociado con ácido (“El color es de vital importancia”, dijo). Blandiendo una fusta me produjo llagas enormes en las cuales se puso a vaciar cera quemante (“Una textura adecuada requiere trabajo”, sostuvo con un ademán justificatorio). Así estuve un tiempo a merced de las sogas, de la intemperie; con días lluviosos, después soleados de calor extremo. Viento y polvo. Tormentas de granizo que martirizaron mi cráneo. Gélidas noches que hirieron aún más mi piel. Al cabo de semanas, me liberó colmándome de mimos y disculpas. Eran gajes del oficio según ella. Falsificadora de antigüedades.

Pan líquido

Abstente, Gilgamesh, de adulterar el pan líquido, la pócima sacra: cerveza. Ofrenda mítica para los dioses. Viene de la mano femenina sabia en grano y levadura. De cada mujer con cabello como prado de cebada.

Viejo joven: guárdate de corromper los cántaros que rebosan fermento de cereal y miel para los decaídos. No hagas fraudulenta la bebida que alegra el alma del hombre común, reconforta el cuerpo y purifica el jugo de la fertilidad. La medicina que da un tope en el cerebro para abrir una mirrilla hacia un milagro.

No mancilles, rey postizo, el fulgor ambarino  del trago astral que es una saga. 

(El Código Hammurabi establecía que todo aquel que adulterara la cerveza era condenado a morir por empalamiento o ahogado en el río).


Gilgamesh = "El viejo es aún un joven"

Habitaciones

Nuestro interior es como una morada con habitaciones para diferentes propósitos. Es natural que no todas se encuentren en el mismo grado de conservación. Alguna estará bien iluminada, con las ventanas abiertas por donde circula el aire. Quizá tenga cortinas blancas y juguetonas. Buen sitio para guardar nuestra nómina de fetiches valorables. Tótems de carne o vaho. Recuerdos de excursiones míticas en la infancia. Un cofre con semillas de buena voluntad. Tiempo disecado. Y habrá otra estancia al final de un reverberante corredor, en cuyas paredes cuelgan cuadros abstractos con aquellas nuestras verdades que nunca pudimos demostrar. Mas también hay una recámara taciturna, con las ventanas atoradas, el interruptor de la luz inservible, olor a humedad, bichos bajo el tapete. Aposento de la vida nunca vivida. Rincón de los estragos. Escondite de la cama de faquir para mortificar a la memoria; de la gaveta con las cartas no enviadas junto a un alfiletero en forma de corazón.

Habitaciones para distintos propósitos. Y siempre hay una cuya puerta está bajo llave.

Periódicos de Monterrey

El eximio filósofo francés Jean Bête radicado hace tiempo en nuestra ciudad, ha expuesto en reciente entrevista su incontenible gusto por los diarios de la región. Constituyen su más refinado pasatiempo al grado de no pensar en otra cosa. Vaya…  de no pensar. Punto. Venera la prosa anémica que impera en ellos. La unánime cohesión de estilo. Las páginas de Flaubert y Balzac fueron erradicadas de su vida. Según declara, para él, portar bajo las axilas un ejemplar de Boreal lo hace ver como un dignatario de altos vuelos. Le fascina aspirar cual sibarita el olor a papel y tinta de los símbolos del poder. Hombre de su tiempo, se muestra como altivo patrono de información haragana. Nada le complace más -insiste- que esos suplementos con medio kilo de naderías y molicie, mismos que guarda con celo para cuando se le apaga el bóiler. Leyendo Era se transforma en un misántropo humanista de plaza pública. Con este rotativo casi ha olvidado su idioma materno y lo ha sustituido por los exóticos vocablos de procedencia ignota que le prodigan sus columnas. Monsieur Bête no oculta su entusiasmo al referir que est@s palabroides lo hacen sentir como a un niño que aprende a balbucear; reforzada la enseñanza con macizos pleonasmos: “obsequios gratis”, “ilícito ilegal”. Tratándose del periódico El Devenir admite su lado sentimental: las secciones que lo integran le provocan una abyecta ternura. Vuelve a ser un pueblerino como cuando analfabeto hojeaba la gaceta de su natal Avignon.