Acta de nacimiento

Con fórceps me afectaron la cabeza,
pues Elsa, o sea mi madre, fue testigo
de que ver luz y herirme en el ombligo
no era mi plan: una indelicadeza.
Al verme demostró su fortaleza:
no supo si hubo trampa o fue castigo,
pese al mal rato me brindó su abrigo.
Debutantes los dos, me dijo: "Empieza".
Mi padre en el momento del careo
no pudo sustraerse de los cargos:
por su nariz salí engendrado feo.
Ya en el registro dieron parte al mundo
el juez y los testigos carilargos
de qué historia de espantos yo era oriundo.

Nyx

Es la diosa de la noche. Mora en el frío y remoto planeta Plutón. Sensual hasta llegar al vicio. Dada su tipología sabemos que su voluptuosidad puede llegar a ser aniquiladora, por algo se la vincula con el signo de Escorpión. El perfil erótico de Nyx escorpiana es agresivo y cruel. Deplora la monotonía por lo que es muy proclive a los amores efímeros, pasiones avasalladoras pero breves: Plutón es el planeta de los cambios y las regeneraciones, el rey romano del orbe subterráneo, de los infiernos, su jurisdicción es la ultratumba; es juez de las sombras y la muerte. Inflexible.

El sexo es el mayor poder de Nyx y lo sublima. Nunca se enamora de los hombres buenos: los considera insípidos, faltos de vehemencia; aburren si no muestran perversidad de vez en cuando. Los hombres buenos están llenos de virtudes inútiles.

El escorpión tiene su influencia sobre el aparato genital y el gran espectro de secreciones hormonales.

Escorpión (Del lat. scorpio, -onis).

4. m. Instrumento de  tortura, azote formado por cadenas, en cuyos extremos hay puntas o garfios retorcidos como la cola del escorpión.

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El universo de Nyx son las emociones no los sentimientos. Las emociones son indóciles, desobedientes. Al igual que los escorpiones, es muy resistente en las condiciones más adversas: escasez de agua, altas temperaturas, ayunos prolongados. Prefiere la noche para salir a cazar fulminando a sus presas inyectándoles su veneno, su coctel de toxinas. Ama el arte de la profanación, el placer de sentirse transgresora.

Nyx es la diosa de taciturno y maligno donaire. Más allá del Cosmos celebra sus oráculos. El mismo Zeus-Júpiter se intimida ante ella.

Por algo Nyx es satélite de Plutón.

Enferma (Katherine Mansfield)

Enferma

El hombre de la habitación de al lado

tiene el mismo mal que yo.

Cuando despierto en la noche, lo oigo dar vueltas

y después tose

y yo toso

y él tose de nuevo —

y así durante mucho tiempo —

Hasta que siento que somos como dos gallos

llamándose el uno al otro en un falso amanecer

desde dos granjas lejanas y escondidas.

Malade

The man in the room next to mine

Has got the same complaint as I

When I wake in the night I hear him turning

And then he coughs

And I cough

And he coughs again —

This goes on for a long time —

Until I feel we are like two roosters

Calling to each other at false dawn

From far away hidden farms.

Disposición para donar mis órganos

Si al infierno llevármelos no pienso,
es mejor que los ceda a un semejante
como relevo en próspero trasplante
con tal que un pulso salga del suspenso.
Tal vez mi corazón, que ha sido intenso,
sirva como una máquina espumante
de cariños o un péndulo que cante
al Amor al que siempre fui propenso;
o mis extremidades, siempre activas,
al brío de otro den perseverancia
frente a las ilusiones más esquivas.
Que mi visión prolongue su distancia
entre lágrimas sanas y adoptivas
en el rostro de un prójimo en la errancia.

Memento vivere

º Como quien va por la vida en pos de la felicidad saltando de tejado en tejado.

º Como esas fotografías desganadas de obligación celebratoria que quisieras tirar a la basura.

º Como la niña que juega sobre el suelo ajedrezado a no pisar los mosaicos negros.

º Como el enfado de la muchacha que te gusta porque te ve llegar con la misma ropa arrugada que te pusiste para el baile.

º Como quien se encierra en el sótano a oscuras, con doble llave para no sentirse a solas.

º Como la mujer a quien se silba y requiebra en la calle, volviendo ella la cabeza sin convertirse en estatua de sal.

º Como la inútil ternura que despierta una mesita coja con su mantel de hule.

º Como el corazón que se bate en retirada y ello resulta un acto heroico.

º Como el que persigue a una mosca con la pujanza de quien procura el exterminio de las plagas de Egipto.

º Como quien llega condescendiente repartiendo consejos en actitud de "café para todos".

º Como esas palabras pedantes que nadie sabe cómo usar: "pragmático", "bizarro", "coadyuvar" y se sienten la realeza del diccionario. El más caro rococó.

º Como una mujer que te abraza juntando su mejilla con la tuya, y te deja un tenue brillo de maquillaje igual a polvo de mariposa con alas doradas.

º Como cuando se adelanta el olvidar a alguien antes de que se haya ido.

Tornados anaranjados

Para sentir angustia, nada mejor que tener a la mano un gran tornado color naranja. Me permito sugerir un trompo de esos que al girar con aterradora magnificencia, se llevan todas las certezas, los cándidos vislumbres y todo aquello que alguna vez uno consideró noble y valioso. Algunos tornados son muy contundentes en su devastación porque además poseen una cualidad hipnótica a medida que se acercan lo cual aumenta el riesgo de formar parte de su botín.

Yo sueño con tornados anaranjados desde niño y nunca he visto uno. Pero mis tornados oníricos son muy pulcros y todo lo abaten.

Relampaguean, tienen melenas eléctricas, producen un vértigo de incendio gélido. Parece que un oponente dorado del sol estuviera dentro de ellos.

Es extraño pero no siempre mis tornados vienen del horizonte y arrasan campos de trigo; a veces salen del ropero o cuando levanto una piedra pero siempre son gigantes que se tragan todo con sus revoluciones. En el remolino distingo papeles con palabras muy queridas, mi voluntad de ser, ángeles distraídos, pedacería de anhelos antiquísimos y reconocibles rostros de muertos que no están muertos.

En serio se los digo: para experimentar angustia no hay nada como un desfile de inmensos tornados anaranjados. Y los míos algún día gozarán de todo el temor, respeto y fama que se merecen.

Yantar de Gesta 3 (Marilyn Monroe)

No soy ninguna inútil. Sé cocinar. Juego a hacerme la tonta, pero que no les asuste la sensibilidad que no empleo. Debo pedirle a Paty que me devuelva mis platos blancos y candelabros de plata; perdónenme por ser tan sentimental. También debo preguntarle dónde conseguir corazones de apio y cebollines. Necesito además 12 copas grandes de vino. Pero ahora viene lo más importante: cocino sin ajo. Yo misma horneo el pan francés (¿los tengo impresionados?). Esperen a que vean mi destreza al cortar en trocitos muy pequeños las nueces, las castañas y los cacahuates. De especias: romero, laurel, orégano. Un huevo duro bien troceado -esta parte me excita, no sé por qué-. Mejor dos huevos; los hombres no suelen estar muy bien provistos. El pavo se coloca en el horno a 180 grados centígrados, unos 350 fahrenheit -conozco acerca de conversiones de unidades-. Se le agrega aceite, vinagre, cebolla y las especias. Esta parte me brinda una gran seguridad emocional. Hay que ser disciplinada, no sé de dónde sacan que soy una caótica. Soy muy precisa en muchas cosas, es sólo que las cámaras me ponen un poquitín nerviosa. Me han deificado tanto como símbolo sexual que el público no me ve como cocinera. Puedo estudiar un libreto mientras preparo mi receta especial. Bien, y ahora las champiñones pero, ¡que no sean de lata! No cometan tal herejía. Los chícharos también deben ser frescos. Cocer dos horas. ¡Feliz Día de Acción de Gracias!

¡Ah! Me olvidaba: Soy valiente para amar.