jueves, 15 de marzo de 2018

Trópico de Cáncer



Son coincidencias. Tétricas pero coincidencias al fin. Tras la quimioterapia mi cabello vuelve a crecer a razón de medio milímetro por día. Un hermoso cabello castaño, —perdonando la inmodestia— a medio camino entre lo rubio y lo moreno. A mi madre le gustaba verlo extenderse hasta los hombros y a mí sentir cómo la brisa tibia era juguetona y revoltosa con él. En la escuela fui aplicada y dócil, siempre con el pelo impecable gracias al pertinaz cepillo materno que recorría mi abundante melena una y otra vez antes de dejarme partir, irradiando como un astro con fulgor propio. Por mi estatura me formaba justo a la mitad de la fila entre las demás niñas antes de ingresar al aula. A mitad de la fila y en medio del patio.
A diferencia de mis compañeras, el estudio me era muy gratificante. Un gozo que se acrecentaba con la geografía y la contemplación del firmamento. Ver el cielo de noche era para mí como una aventura. Recostada en el césped trababa los nudillos detrás de mi nuca para memorizar las constelaciones del zodíaco. Identificándolas, repetía sus nombres una por una y, cerrando los ojos, jugaba a encenderlas y apagarlas según mi voluntad. Mi favorita fue siempre Cáncer, por su apariencia sutil y sencilla. Además era mi signo.
Cuando tuve mi primer novio fuimos una pareja medio estrambótica: yo era medio santurrona y él medio sacrílego, pero nos amamos con un completo frenesí. Ambos éramos vástagos de Cáncer, una mancuerna  —según los supersticiosos muy especial y espacial por aquello de la distracción congénita, viviendo en la luna, nuestra regente. Juntos parecíamos ir en direcciones contrarias, caminando de lado como los cangrejos con sus patas despistadas y botarates. Patas de cangrejo como las que Hipócrates creyó ver en los primeros tumores que examinó. El mío me lo diagnosticaron hace poco, al brincar la valla del medio siglo de vida y crece a razón de medio milímetro por mes.

Mi seno izquierdo se ha tornado rojizo y muy sensible, como dicen que les ocurre a las madres que amamantan, mas yo no tengo referencia alguna puesto que no tuve hijos ni me casé. No haber dado pecho nunca es algo que me amarga. Y afirman las estrellas tutelares que las mamás de signo Cáncer son pródigas en calostro.

La constelación que los crédulos aseguran rige mi destino son coincidencias dio nombre al trópico que cruza mi país casi por en medio. El paralelo se desplaza hacia el sur medio segundo por año. Algún día pasará por mi comarca de acuerdo a los expertos; un lustro tal vez: media década.

Mi tumor también se desplaza hacia el sur, es decir, mi sur, ruta abajo. Una invasión que parece ser meridional, metástasis sureña que avanza en forma implacable, sin marcha atrás. Resulta extraño porque suelen propagarse con total anarquía: células malignas moviéndose atolondradas y locas, como los cangrejos. Como que quieren ir rumbo a un sitio pero se dirigen a otro. Al presionar mis tejidos un dolor se extiende en forma aleatoria pero concluye siempre en mi centro, en mi medio, como si una fiera tenaza pellizcara mi carne. 

Dicen que en un futuro cercano el Trópico de Cáncer atravesará mi comarca, acaso mi hogar. Me gustaría estar allí, poner alguna señal. Si no fuera porque la doctora me ha calculado cuando mucho medio año más de vida. Son coincidencias, me digo, tétricas pero coincidencias al fin. Moriré tropical, constelada, canceriana y cancerosa. Íntegra, nada de medio.

miércoles, 14 de marzo de 2018

Yantar de Gesta 11 (Las orejas de Van Gogh)


No se espanten. Son orejas de carnaval hechas con harina de trigo y ninguna meretriz o fámula de burdel me enseñó la receta. Estoy de acuerdo en que lucen un poco espeluznantes pero no hay que exagerar: son deliciosas. Es una creación personal como mis cuadros, de hecho, le llevé esta delicia a Gauguin en una bandeja de vidrio, pero la envidia por mi talento culinario lo hizo enfadar al grado de romper el recipiente contra el suelo para después hacerme un tajo en la oreja con un fragmento.
Mi obra es relativamente simple. Lo primero es hacer una mezcla de una barra de mantequilla (genuina, no adulterada), un par de huevos, 100 ml de anís, 100 gr de azúcar y la cáscara de un limón previamente rallada. Se deposita toda esta revoltura en una cazuela y se le añade una pizca de sal (no me pregunten cuánto es una pizca, yo tampoco lo sé). La mezcolanza debe quedar homogénea, como quien combina el rojo y el blanco para obtener el rosa (color que por cierto no me gusta). Debe obtenerse una masa uniforme que sirva para tapar las goteras y materia prima para esparcirse sobre la mesa con un palote, rodillo, cilindro de madera o ya de plano ante la carencia de instrumental de cocina, con una botella.
A todo el conjunto se le añade medio kilo de harina de trigo y se vuelve a amasar hasta obtener una amalgama de mayor consistencia aunque suave. Se extiende la pasta sobre la mesa con la botella o el palote y se cortan trozos más pequeños para configurar las orejas. Yo recomiendo hacerlo con los dedos porque el resultado estético es mejor que con un tenedor o cuchara. Puede uno inspirarse en las orejas de un boxeador famoso o en las del vecino con orejas de cerdo. Cada quien puede elegir los pabellones auriculares que considere mejor como modelo.
Los trozos se fríen en aceite de oliva (que no sea espurio o de mentiritas, agregándole aceite de girasol). Por último, a las orejas se les espolvorea azúcar hielo o glas como elemento decorativo. Prueben el regalarle una a la reina del lupanar, ofreciéndosela en un pañuelo. De seguro se desmaya de la emoción.


lunes, 12 de marzo de 2018

Trístico (Óleo espejil)






¿No podría leernos algo más alegre?
(Alguien del público)

¿Falta mucho para que termine?
(Otro del público)


El espejo devuelve el rostro más enjuto y las lágrimas menos puras, con un destello mugriento. La expresión avergonzada del doliente que quisiera un escondite de preferencia en la penumbra.

Con cada trazo nos parecemos más, la semejanza se vuelve réplica rigurosa. El espejo ha abierto su cárcel y el silencio hace un escándalo en todos los oídos. Clon del clown; un mimetismo sentimental en escombros que la sombra exige. Ingravidez de espuma manchada a la driva que mantiene flotante un aire taciturno. Por nuestras venas corre un vaho frío en lugar de temperamento. Con los labios plenos de muecas indefensas hemos dejado caer la sonrisa que se fingía vital y exuberante; no obstante, recogemos los galardones espurios de su uniforme.

Todos los tristes cuentan las estrellas con mucha lentitud y se sientan con el puño bajo el mentón a contemplar las nubes nocturnas, el abismo de la insignificancia. El río de la desdicha es más navegable que el del júbilo. El intrépido está más cerca del altar del renombre y la riqueza que el hombre plañidero, pero el payaso duerme más tranquilo que el lanzador de cuchillos.

lunes, 5 de marzo de 2018

Filosofismas 7




º La cabeza, cuanto más hueca, más pesada. El corazón, cuanto más lleno, más fácil de cargar.


º Adopta esa pose petulante de alto copete como si supieras con certeza dónde está la Belleza, cuál es la Verdad y qué es Justicia.

º Está de moda presumir de auténtico. Hoy en el arte parece más importante ser sincero que tener talento.

º El espejo es el santuario al que toda mujer va a practicar su religión.

º Ninguna cabeza es capaz de abarcar su propia corona.

º Una persona prudente es un cofrade del desánimo, del incesante empeoramiento de la realidad, un convencido de que todo se vuelve más desagradable.

º El veraz es sincero consigo mismo y con el prójimo, aunque sea lacerante. El idealista, se engaña y engaña a los demás para evadirse.

º La persona feliz es trémula, como la flor inestable por el peso del rocío matinal.

º La compasión postiza del santurrón buscando que todo el mundo vea el buen gesto de su caridad.

º Las cosas salen mal porque el mundo considera que todo acto desinteresado es señal de nobleza y honradez.


lunes, 19 de febrero de 2018

Cartilla Sextina 10


Sextina de las preces

Es una espina tórrida en el pulso
lo que me solivianta al ver tus piernas;
persigo como autómata los pasos
que sueles propagar con digno porte.
Relámpagos castaños en tu pelo
me inducen a incluirte entre mis preces.

Eres deidad de mis votivas preces,
al escoltarte se me abulta el pulso
y la brisa se ufana de tu pelo
tornándose en espejo de tus piernas.
Me arrodillo y avanzo ante ese porte
como un faquir, clavándome tus pasos.

Ante mí, un archipiélago de pasos
trastoca la sintaxis de mis preces;
se congratula el mar con tanto porte
y siento como arañas en el pulso.
Soy orden mendicante de tus piernas,
el indigente que te roba un pelo.

Hay un brillo aromático en tu pelo
de pétalos mordidos. Sigo pasos
que me guían al mar a ver tus piernas
y a abrazarlas rodeándolas de preces,
pues tal honor me lo he ganado a pulso
al bienquerer tu transparente porte.

Le sienta bien a mi aflicción el porte
peligroso, tan tuyo. Rostro y pelo
¿qué culpa tienen ellos de este pulso
que identifica sin errar tus pasos?
Junto mis manos, te dirijo preces
para reverenciar tus magnas piernas.

Con unción te descifro, tienes piernas
que endomingan caminos con su porte.
Vivo ante ti tartamudeando preces.
En vez de plumas opto por tu pelo
como pendón visible de tus pasos
que con su ondeo me trastorna el pulso.

Si mi pulso congenia con tus piernas
se debe a que tus pasos tienen porte
y a que a tu pelo extiéndense mis preces.

martes, 23 de enero de 2018

Ojos de Pacún 2




º
brillo jocundo
dos corazones rotos
son infinitos

º
luz en sus ojos
cristal que no se quiebra:
lo oscuro alumbra

º
 señal de dicha
alegría de espada
en sus pupilas

º
Ishtar, estrella:
astro que es una patria,
Ester, lucero

º
Soles gemelos:
¿son dos contrarios rostros?
No. Es la misma.

º
como tornados
en sueños siempre:
ojos de pacún tersos

º
cuando era niño
aunque nunca te hallaba
eras y estabas

º
dardos y daga
los ojos de tu sangre
siempre benignos

º
ojos ardientes
estirpe de astros
alba y ocaso

º
Ester María
manantial despiadado
rayo benigno



miércoles, 3 de enero de 2018

Vericuentos 16 (La frase del día)



Tengo un programa de radio. Más bien un segmento dentro de un noticiero que se llama La frase del día. Los productores de la estación me contrataron para transmitir una frase motivacional diariamente, justo después de los comentarios deportivos. No es fácil. Aunque mi intervención es de sólo un minuto, debo ser inspirador y conciso durante esos segundos cruciales. Hay que tener en cuenta que los patrocinadores de mi tiempo al aire venden cursos de autoayuda y superación personal. Hoy, sin ir más lejos, he sintetizado todo un credo, casi un dogma en un solo enunciado. Se trata de la "Teoría de la Propina" del catalán Josep Plà. La he resumido así:

Si el día de hoy no te ocurre una desgracia, es una propina que te da la vida.  

Se debe adiestrar el alma para que espere siempre lo peor. Por ejemplo, si al ir al trabajo y cruzar la calle no te arrolla un vehículo, considéralo una propina. Si al aguardar en la parada del autobús no te mea un perro callejero, sin duda es una propina de la vida. Si tras correr para alcanzar el atiborrado transporte no te da un infarto, doble propina. Si vas al cajero automático y tu tarjeta no es tragada por la máquina, propina otra vez. Si por ventura naciste hombre o mujer y no en forma de musgo o germen patógeno, da las gracias. Todo aquello que no te resulte adverso ya es ganancia. El éxito es una hipertrofia de la autosugestión. Hay que creer en la incredulidad. 
Mi labor más importante es comunicar entusiasmo. En estos tiempos vertiginosos y terribles se requiere hacer una pausa para la reflexión, ya que es la única forma de nutrir el amor por la existencia cotidiana. 

El optimismo es gratis.

El objetivo durante mi diminuta conferencia ante al micrófono es magnificar la autoestima de cada uno hasta que se vuelva insoportable. Divulgar fórmulas colectivas que funcionen para el patético Yo individual. El mundo necesita consejos que fomenten las ilusiones; moralejas iluminadoras que compaginen con el trágico propósito de ser felices. 


Persigue  tus sueños mas no los alcances. Déjalos que caigan al abismo.

Con mi cátedra a pequeña escala sobre el arte de vivir dejo muy claro que la dicha existe en las cosas que no existen. Siempre cometemos los mismos errores porque nos dan miedo los errores nuevos, extraños. Debemos pugnar por ser una humanidad que mejora a cada momento.

Es preferible ser mala gente y no una pésima persona.

Me siento satisfecho con mi desempeño. Dejo a un lado la filosofía de cocina para dar con los pensamientos más profundos. No quiero que mi audiencia me confunda con un vendedor del método audiovisual y más dinámico de inglés o con un exótico líder místico que preconiza la paz entre todas las criaturas. Tampoco soy un entrenador  de basquetbol que machaca una y otra vez al equipo con las infalibles claves para el triunfo.
Mis compañeros de trabajo no se cansan de darme palmaditas en la espalda. En este oficio hay que saber mentir bien, de verdad, convincentemente.
He tenido mucho éxito. Recibo muchas llamadas telefónicas de felicitación en la cabina del estudio.