Dísticos dispares

Fotografía: Jandro Llaneza

Perdóname esta ofrenda tan sencilla

al convertir tu nombre en mi capilla.

Llevo tu nombre en mi pellejo ajado
como alfiler de broche atravesado.

Cuando siento temor no me denigro

pues profiero tu nombre ante el peligro.

Ayer hablé contigo aunque no estabas,

un diálogo en silencio mas sin trabas.

Tuve un trance de imágenes, diseños:

que yo andaba de incógnito en tus sueños.

Así es como te pienso con frecuencia:

extraigo de mi pecho tu presencia.

Soy vendedor de humo —bien lo sabes—

curandero de inútiles jarabes.

Si el mar y tu mirada juguetean
sabré cómo tus ojos espejean.

Con el aliento que sutil exhalas
robustecen los pájaros sus alas.

No te enfades conmigo, amada: brilla;

pues eres el fulgor de mi capilla.

Capillita de luz con muchas gamas
que en modo tutelar en mí derramas...

Desde allá, donde está lo que más amas.

Rumbo

Con lo fácil que es perderse,
qué difícil encontrarse.
Tengo una brújula sabia
que bien podría ayudarte
cuando huyendo de ti misma
tal vez puedas columbrarte;
rauda, en plena escapatoria:
no hacia atrás ni hacia adelante.
Te has perdido sin moverte,
más lejos sin apartarte.
En un sendero sin pasos,
sin rumbo: ya te extraviaste.
Mas tenle fe a tu penumbra,
tus venas habrán de guiarte.
Caminarán sobre espejos
tus bellos pies cardinales.
Estática te perdiste
y sedentaria has de hallarte.

Décima con fines estratégicos

Sentimientos encontrados,
con el corazón perdido:
hay nudos en su tejido
y variedad de sangrados.
Creo que tengo menguados
el pulso y el pensamiento.
Gozo de un llanto contento,
padezco una triste risa.
Estando mi alma indecisa...
¿Por qué siento lo que siento?

Homo Lectoris 11 (El vicio de la lectura)

De niño, como a los siete años, me regalaron mi primer libro que no era para fines escolares. Un libro muy famoso que editó José Vasconcelos: "Lecturas  clásicas para niños". Contenía extractos de las grandes obras de la literatura, desde selecciones del Gilgamesh, Cantar del Roldán, el Juglar de Nuestra Señora, Fábulas de Esopo, Don Quijote por supuesto, cuentos de los hermanos Grimm y muchas otras joyas. Yo me pasaba horas en un tanque de agua elevado a 10 metros de altura por el cual se llegaba a través de una escalera de caracol. Me perdía y nadie  lograba encontrarme.

Un día llegó la televisión a casa: un auténtico lujo. Fue una noche. Mi padre la encendió en tan solemne ocasión y el primer programa de TV que vi fue el que incluyo abajo. El actor es Burgess Meredith, un incomprendido actor especialista en dramas de Shakespeare que tuvo que ganarse la vida haciendo de "El Pingüino" en la serie de Batman en los años sesenta y como el entrenador en las secuelas de de Rocky.
El doblaje del actor principal corre a cargo de Carlos Riquelme, un actorazo mexicano.

Diatriba más bien claridosa

Pujan los feligreses de este juego
que —hosanna— se bendice con las patas.
Devota de los tótems en el campo,
la barbarie persígnase con goles.
Le escupiría Píndaro a la turba
que confunde a un trofeo con la gloria.

Una guirnalda de balones: gloria
de veintidós eunucos cuyo juego
pudre el par de neuronas de una turba
que robustece el ego con las patas.
Catatonia de micos en el campo
que ofrece un festival de flojos goles.

El honor patrio pende de los goles
de estos caudillos (¡risa!) en pos de gloria,
remedo atroz de atletas en el campo 
que toman por oráculo un ruin juego,
un ritual que se oficia con las patas
y la mística vacua de la turba.

Hay que ver el festejo de la turba,
su brindis con cerveza por los goles
—esa estéril hazaña de las patas—
su fanfarronería hecha gloria
por la postiza épica de un juego
que vulgariza a todos en el campo.

La peste excrementicia, desde el campo,
propágase adictiva entre la turba.
Mefítico negocio: hay tanto en juego
que la divisa en curso son los goles
con que se compran cáscaras de gloria:
la estólida epopeya de las patas.

Si la virilidad está en sus patas,
se sienten señoriles en el campo
con su fugaz y chapucera gloria;
mitopeica costumbre de la turba
de exhibirse grotesca ante los goles
de bufones pomposos en el campo.

Píndaro, ya la turba exige goles
eructando en el campo hedionda gloria
del juego que se entiende con las patas.

Travesía

Parte un mexica a ver a una española,
llevo una brújula en el pecho inquieto
—le he conferido dones de amuleto—
le hablo en la jerga de una caracola.
Pese al sueño y el frío, cada ola
me robustece sangre y esqueleto
—el Mar Cantábrico resulta un reto—.
Es mi bitácora una fecha sola
y es mi destino un solo y bello punto.
Mi itinerario de marinas furias
me sabe a maravillas en conjunto.
Y después de huracanes y penurias
tras llegar a la costa al fin, pregunto:
Busco a Lolitzin. Es de aquí, de Asturias.

De almas y cosas peores

Si hay almas que
se reconocen
lo mejor sería que
ni siquiera se rozaran
porque terminan más solitarias
él viendo cómo a su ternura
se le quiebran los dientes
al moder el nombre
que no quiere pronunciar
y ella con una iracunda decepción

sería mejor que esas almas
no se rozaran
porque terminan tumefactas

Abbá

Dios: siendo yo un niño

en el umbral de la era de hippies apostólicos,

supe de quien con fe llaman tu hijo

y de rodillas blasfemé: son tan diferentes.

Tú cósmico, Él galileo.

Me conmovieron sus retorcidos miembros por los clavos

y el bello torso de una floral fragilidad

expuesto sobre la cruz.

Me hablaron de su séquito

de pescadores harapientos y mujeres difamadas.

Él mejilla por mejilla, Tú ojo por ojo.

En el templo se condujo como el paladín justiciero

que cualquier chiquillo vitorea.

Dicen que musitó dóciles palabras

con las que te bendecía antes de morir.

¿Pensaste en la Madre cuando se coaguló

la sangre en sus cabellos?

Corre el rumor de que lo embalsamaron

con supersticiones y la ascención tuvo otra ruta.

Junto a tu trono ecuménico y calígine

no hay espíritu santo a la siniestra

ni vástago a la diestra.

No yerres: perdí la fe

no el deseo de amar a un padre celeste.

Él misericordioso, Tú punitivo.

El cordero sacrificado, desde un fétido despeñadero

está llamando a su rebaño.

Tiemblo aún ante su resplandor

de estrella pechiabierta.

En verdad os digo que no se te parece.

Charcos 2

tiendo galante

mi abrigo con remiendos:

ella ante el charco

a tus pies besan

ondas de agua en un charco

las muy traviesas

la transeúnte

as en salto de charco

y con tacones

reflejos de agua

cuidado con las nubes

al brincar charcos

fin del chubasco
el quieto charco enturbia
tus pies descalzos

aún [y aun] con truenos
tus bellos pies salpican
perlas de lluvia

frente a un gran charco
el estilo ante todo
para brincarlos

cita en un charco
el reflejo de luna
cautiva al mirlo


Charcos 1
http://luismarianolugubrisvox.blogspot.mx/2012/06/charcos.html

El vendedor de humo

Soy el vendedor de humo. Mi trashumancia me lleva a aldeas y ciudades para ofrecer a las almas nefelibatas la posibilidad de hacer reales sus más añejos y recónditos anhelos. Pongo al alcance de los lánguidos soñadores (mas no incautos) un recurso sencillo y barato para ver cumplida cualquier fantasía.

No digo "materializar" porque sé que con mi producto la diferencia entre lo tangible y lo intangible es insignificante. ¿Mi secreto? Humo que brota de mis manos. Humo púrpura con efectos alucinógenos.

No es la inhalación lo que provoca el trance onírico sino una serie de estímulos ópticos que inducen al cerebro a crear figuraciones. Un radiante campo multiocular se encarga de abrir nuevas dimensiones a las pupilas tan ocupadas en siniestras oscuridades. Humo que se traga lo feo y volatiliza locas ilusiones. Humo como colirio bienhechor. Consigue que alcen vuelo alas cercenadas, que se elimine el lastre de aprendizajes inútiles. Procura inéditas sensaciones. Obliga a las despechadas sombras a reverenciarse a sí mismas. Nada como una buena dosis de humo bajo los párpados para purificar la visión y prepararla para el disfrute de prados y manantiales que no por ser espejismos son menos deleitosos.

Anímese, diga adiós –por un instante al menos– a esos paisajes de abismos abandonados. Por unas pocas monedas puedo convertirme en la comadrona de entelequias que nacen por error. Soy el marchante del fuego fatuo y del extinto resplandor como el de algunas estrellas. Soy un mago del disfraz y de la nadería: vendedor de humo. Un humo fresco. No contiene cenizas. Inofensivo: no es tóxico.
Brindo lo etéreo como un viaje sin camino, sin migas de pan; hacia universos ignotos y maravillosos, hacia latitudes consteladas. Desde allá puede enviarme una nota. En aras de la brevedad que tanto le place puede escribirme con caracteres invisibles o ya en el súmmum del laconismo, un mensaje en blanco. Nada mejor para un vendedor de humo. Lo importante es saber que Usted se encuentra bien.

Amores imposibles (Acotando a Darío Jaramillo Agudelo)

º Puede que seas el amor imposible de tu amor imposible. Pero esto es un milagro.

º Un amor imposible es el más feliz de los amores.

º Que no nos vengan con los azarosos amores posibles.

º [Deja] que yo te ame sin creer nunca que te alcance.

º Todos los amores imposibles son eternos.

º No son celosos los amores imposibles.

º Por todo el tiempo que dediqué a mis amores posibles, descuidé a mis amores imposibles.

º Yo no voy nunca solo al fondo de mí mismo... Allá voy con mis amores imposibles.

º Mis amores imposibles me ayudan a domesticar a mis fieras interiores.

º Cuando gastaba horas y horas olvidando a la amada posible, también olvidé a mis amores imposibles.

º Nunca sentirás la piel de tu amor imposible, ni sabrás a qué huele.

º Amores imposibles ineficaces como la compasión, como la compasión, necesarios.

º Amores imposibles que hicieron imposible la sola soledad.

º Sólo son felices los amores imposibles que son imposibles desde el principio y siempre.

º Sufrí. Vinieron a salvarme los amores imposibles, amores sin astucia y sin heridas.

º Los eternos amores imposibles no se tocan, no se cruzan, no pueden verse entre sí.

º Los amores imposibles son los más ridículos amores.

Estilos

*

Estilo de la mujer tendida

Bajo una solar cauda

yace –y yo me cohíbo–

tu cuerpo sin moverse

mas también fugitivo.

Mi corazón en sueños

se desmorona en gránulos risueños.

Del futuro me acuerdo

que pude conocerte

detrás de tu sombrero

que no me deja verte.

Tú, inmóvil, me consternas

con la aurífera imagen de tus piernas.

* 

Estilo del sombrero que no me deja verte

Con mis ineptos trazos

te dibujé un sombrero,

cuando admití una noche

de grillos, que te quiero.

¿Por qué no entiendo nada

si tu esencia me ha sido revelada?

Sabiéndome tu nombre,

decirlo no podía

pues sus diáfanas letras

eran mi profecía.

¿Por qué hiela el espanto

ante aquello que ya esperamos tanto?

 *

Estilo de la mujer de las palabras

Ya no sé cuántas eras

siguiéndote he vivido

para decirte frases

de idílico sentido.

Para hallarte, primero,

descubrí un mapa tuyo en un sombrero.

Pido invadir tus venas

con mi naval palabra,

pues el amor –lo sabes–

es una lengua bárbara.

Piensa en este deseo

por si un día ante ti tartamudeo... Lolitzin.

Homo Lectoris 10 (Puro rollo - Grecia clásica)

Ya en lo que han dado en llamar la "Época dorada" de la cultura griega (hace unos veinticinco siglos más o menos); filósofos, poetas, historiadores y dramaturgos ponían el grito en el Olimpo por la cantidad de libros que circulaban en el mercado. Era una queja muy extendida. Igual que ahora. Idénticos síntomas de hartazgo por el inmenso número de obras disponibles.
Sócrates se oponía a la lectura de libros porque los consideraba nocivos para la memoria y el aprendizaje, un sucedáneo chapucero de la sabiduría (bien pudo ser el mismo Platón poniendo en labios de su maestro palabras que en realidad no profirió). Para el filósofo los libros eran objetos que no aceptaban interacción alguna, exponían su tiránico discurso y nada más. Séneca recomendaba contar con unos pocos y muy selectos libros de cabecera. De modo que, hablar de la plaga libresca no es una novedad. Por supuesto esa actitud quejumbrosa y llorona no excluía a los copistas (en su mayor parte esclavos), quienes no estaban encantados con transcribir una treintena de rollos de papiro para un solo ejemplar de la Ilíada o la Odisea: muchos de ellos no escribían sino dibujaban los caracteres sin entenderlos lo cual propiciaba las erratas.
Difundidos en formato físico, los volúmenes podían llegar a manos de quienes los entendían y quienes no. Eran sugeridos, prestados, regalados, discutidos. Víctimas de la indiferencia o sujetos a múltiples y disímiles interpretaciones. Igual que ahora.
Para que un libro se considerara publicado era menester su lectura en voz alta, por el propio autor o un criado, ante una audiencia. Aunque la oratoria, la conversación culturosa y la tertulia intelectual gozaban de alta estima en la época helenística clásica, el libro y la lectura silenciosa fueron ganando adeptos. La gratificación íntima, personal de un lector frente a su papiro fue desplazando al binomio orador-público. El rollo oral vs el rollo escrito.
Libros sobre cualquier tema, sin excluir ejemplares de profecías, exhortaciones morales, consejos culinarios, manuales tipo "hágalo usted mismo", tratados sobre sexualidad, tácticas militares, primeros auxilios, etc. De todo como en botica. Igual que ahora.
Sócrates no creía en un vínculo entre el lector y el texto escrito, ni en esa complicidad con el autor que en nuestro tiempo tanto nos gusta idealizar plenos de romanticismo. Nada de: "Soy un libro y les voy a contar mis intimidades con una lectora".

Marilyn sin maquillaje

Así como Charles Spencer Chaplin inventó a Charlot, Norma Jeane concibió a Marilyn Monroe; y lo hizo tan bien que todo el mundo le creyó. Dos personalidades opuestas como Jekyll y Hyde (figuras literarias que ella amaba). A quienes suelen confiar en los signos zodiacales les gustará saber que Marilyn era Géminis.

Ella tenía serias aspiraciones poéticas. Escribía en libretas, hojas sueltas, blocs membretados de hotel, sobres, tarjetas postales, agendas, diarios y hasta en páginas que arrancaba del directorio telefónico. Sus textos los mostraba únicamente a personas de su confianza, entre ellos algunos escritores quienes se referían a sus textos (desdeñosamente) como inofensivos esfuerzos líricos. Arthur Miller la describió como una poeta callejera a quien le hacían jirones el vestido mientras intentaba recitar sus versos.

Alone!!!

I am alone— I am always

alone

no matter what.

¡¡¡Sola!!!

Estoy sola— Siempre estoy 

sola

no importa qué.

There is nothing to fear

but fear itself.

No hay nada que temer

salvo el propio miedo.

Pero Marilyn poseía un talento poético considerable. Su escritura era impulsiva y muchas veces confesional hasta llegar a la brutalidad. Cambiaba de letra cursiva a letra de molde sin mayor problema. A los escépticos de academia les gustará saber que tenía muy buena ortografía.

To have few 

illusions as possible.

Tener tan pocas

ilusiones como sea posible.

I know from life

one cannot love another

ever, really.

Sé por la vida

que no se puede amar a otra persona,

nunca, realmente.

Todos hemos visto fotos de Marilyn leyendo "Ulises" de James Joyce, pero su biblioteca personal incluía a autores como: John Milton, Whitman, Camus, Flaubert, Kerouac, Tennessee Williams, Proust, Beckett, Hemingway, Mann, Aristóteles, Platón, Tolstoi, Dostoievski, traducciones de Alberti y García Lorca y muchos más (casi 400 volúmenes).

The more I think the more I realize there are no answers. Life is to be lived. And since it is comparatively so short —maybe too short; may be too long— the one thing I know for sure— it isn't easy. Now that I want to live and I feel suddenly not old, not concerned previous things except to protect myself, my life and desperately (pray) tell the universe I trust it.

Entre más lo pienso más me doy cuenta de que no hay respuestas. La vida es para vivirse. Y ya que es comparativamente corta -tal vez demasiado corta; tal vez demasiado larga- la única cosa que tengo por cierta- es que no es fácil. Ahora que quiero vivir y de pronto no me siento vieja, ni preocupada por el pasado salvo por protegerme a mí misma, a mi vida y desesperadamente (rezar) para decirle al universo que confío en él.

Acta de nacimiento

Con fórceps me afectaron la cabeza,
pues Elsa, o sea mi madre, fue testigo
de que ver luz y herirme en el ombligo
no era mi plan: una indelicadeza.
Al verme demostró su fortaleza:
no supo si hubo trampa o fue castigo,
pese al mal rato me brindó su abrigo.
Debutantes los dos, me dijo: "Empieza".
Mi padre en el momento del careo
no pudo sustraerse de los cargos:
por su nariz salí engendrado feo.
Ya en el registro dieron parte al mundo
el juez y los testigos carilargos
de qué historia de espantos yo era oriundo.

Nyx

Es la diosa de la noche. Mora en el frío y remoto planeta Plutón. Sensual hasta llegar al vicio. Dada su tipología sabemos que su voluptuosidad puede llegar a ser aniquiladora, por algo se la vincula con el signo de Escorpión. El perfil erótico de Nyx escorpiana es agresivo y cruel. Deplora la monotonía por lo que es muy proclive a los amores efímeros, pasiones avasalladoras pero breves: Plutón es el planeta de los cambios y las regeneraciones, el rey romano del orbe subterráneo, de los infiernos, su jurisdicción es la ultratumba; es juez de las sombras y la muerte. Inflexible.

El sexo es el mayor poder de Nyx y lo sublima. Nunca se enamora de los hombres buenos: los considera insípidos, faltos de vehemencia; aburren si no muestran perversidad de vez en cuando. Los hombres buenos están llenos de virtudes inútiles.

El escorpión tiene su influencia sobre el aparato genital y el gran espectro de secreciones hormonales.

Escorpión (Del lat. scorpio, -onis).

4. m. Instrumento de  tortura, azote formado por cadenas, en cuyos extremos hay puntas o garfios retorcidos como la cola del escorpión.

         (  _<              >_  )  

      //                      \\

      \\____ .  . ____ // 

       `_ (               ) _´

       _ (______) _

       / _ | _____ | _ \

       / _ | _____ | _ \

         / _ \ _____/ _ \ 

                           \   | |   /             _ ) 

                         | |            (  )

                      \\ ____//

                      `- - -´ 

El universo de Nyx son las emociones no los sentimientos. Las emociones son indóciles, desobedientes. Al igual que los escorpiones, es muy resistente en las condiciones más adversas: escasez de agua, altas temperaturas, ayunos prolongados. Prefiere la noche para salir a cazar fulminando a sus presas inyectándoles su veneno, su coctel de toxinas. Ama el arte de la profanación, el placer de sentirse transgresora.

Nyx es la diosa de taciturno y maligno donaire. Más allá del Cosmos celebra sus oráculos. El mismo Zeus-Júpiter se intimida ante ella.

Por algo Nyx es satélite de Plutón.