Encuentro

Me dije al verte en sueños por la calle:

"Mujer inteligente se aproxima", (*)

y yo te agradecí el gentil detalle

de mejorar la atmósfera y el clima.

Pensé luego: "Ojalá que me saludes",

y devino un febril descubrimiento;

al hablarte deduje tus virtudes:

sensible, culta, noble y con talento.

Fue un aura epitalámica completa:

tu voz, tus ademanes, tu vestido.

Tu corazón volvióse un frío asceta

y a la par, tu intelecto, más sentido.

Me embrujaron tu estilo caminero,

tu risa triste y —claro— tu sombrero.

(*) Roque Dalton

Antípoda

Hablando mal de mí conmigo mismo
—después de concederme cita a solas—
hurgo en mi yo buscando —sin aureolas—
introspección de ególatra turismo.

Es un rapto al revés de narcisismo,
un golpe a la entidad que no controlas,
una ruda invectiva con cabriolas
de desaprobación desde el abismo.

Al soportarme debo ser estoico
como quien habla a gritos con un bruto
igual a un ejemplar antropozoico.

Sin poder recurrir a un sustituto
me sufro sin que sea un acto heroico
si en íntimo conflicto me discuto.

La rosa fea

1.

En el jardín brotó una rosa fea,

un ejemplar en malas condiciones

con pétalos rugosos y tristones;

una flor fea aquí y en donde sea.

A veces la botánica bromea

y un día saca pares y otro nones,

es más voluble de lo que supones

y la equidad no es nunca su tarea.

Nació la rosa de un capullo enfermo

y busca apresurar su corta vida

sola con su fealdad inmerecida.

Confío en que tus méritos no mermo

si la pongo a tus pies como un tributo

e igual mi corazón también enjuto.

2.

En cuestiones de flores no soy ducho

pero la rosa fea se marchita,

ni siquiera el rocío la visita:

sus cuitas aromáticas escucho.

Es un perfume parco, debilucho,

como de mojigata señorita;

la rosa, como yo es una proscrita

porque en fealdad nos parecemos mucho.

Te ha visto y dice tantas maravillas

de tu rostro que honesta se recrea

y celebra cuán poco te maquillas.

Te la doy como efímera presea,

acaricia con ella tus mejillas,

junto a tu cutis no será ya fea.

Soneto con lápiz labial

Señora, mucho gusto: soy la boca.
Vengo de parte del sujeto triste
que está junto a la barra. Pues me toca
presentarlos y ver —si Dios me asiste—
la posibilidad de mis servicios
en esta noche fresca que suscita
una alta propensión hacia los vicios
para lo cual soy lúbrica erudita.
El tipo —cuya risa mal reparto—
está como con un antojo abyecto
por sus labios, trastorno que comparto:
por su lápiz labial, mi predilecto.
¿Querría acompañarnos a una mesa
para tatuarnos con su luz de fresa?

Sonetisto

(Epífora endecasílaba con sonetillo interno heptasílabo)

—Te arreglas muy coqueto. —Ya estoy listo.

—¡Y con saco bordado! —Fue el modisto.

—¿Para qué este soneto? —La conquisto.

—Pero eso es anticuado. —Me resisto.

—¿Si le apetecen flores? —Voy provisto.

—¿Y si ella te rechaza? —Pues insisto.

—¿Si objeta tus amores? —No desisto.

—Supón que te amenaza. —Le despisto.

—¿Si se torna iracunda? —Lo he previsto.

—Si piensas lo que pienso... —Luego existo.

—Mereces una tunda. —Mucho disto.

—Al mal eres propenso. —¡Está visto!

—¿Y si ella se desmaya? —La desvisto.

—¡Te pasas de la raya! —No soy Cristo. 

Pan

Quisiera hacer harina de mis huesos
para dejar un pan en cada puerta,
en epopeya anónima encubierta
por grillos nocturnales y traviesos.

Pan para los pacíficos confesos
y los que hacen del hambre su reyerta;
para los mancos con la mano abierta,
los don nadie y los raudos patitiesos.

Horneado a medio pecho con la lumbre
de la humildad novata y repentina
que el quebranto después hace costumbre.

Haré del pan mi más casto amorío
e iré con una máscara de harina
dejando en cada umbral un grano mío.

Travesía

Parte un mexica a ver a una española,
llevo una brújula en el pecho inquieto
—le he conferido dones de amuleto—
le hablo en la jerga de una caracola.
Pese al sueño y el frío, cada ola
me robustece sangre y esqueleto
—el Mar Cantábrico resulta un reto—.
Es mi bitácora una fecha sola
y es mi destino un solo y bello punto.
Mi itinerario de marinas furias
me sabe a maravillas en conjunto.
Y después de huracanes y penurias
tras llegar a la costa al fin, pregunto:
Busco a Lolitzin. Es de aquí, de Asturias.

Centinela

Más bien por voluntad que acto reflejo,

te seguiré esperando todavía

para desopacar mi biografía

incluso amarilleándome de viejo.

Alerta -con tu efigie en mi entrecejo-

donde pensarte anónima solía,

viudo de ti y en plena soltería

haciéndole a tu máscara el cortejo.

Te seguiré esperando como pueda;

para orientarte emitiré señales

con una melancólica humareda,

seguro de poder reconocerte

y obstinado en mostrar signos vitales

repeliendo a las larvas de la muerte.

Tienda de perfumes

Mujer, ven a mi tienda de perfumes.
Verteré tus modales en un frasco
para que al viento espléndida sahúmes
con el hialino efecto de un chubasco.

En reciprocidad te haré una esencia
que robustece el ánimo amoroso,
una colonia de salaz influencia:
el rob espiritual con que te endioso.

Tendrás en mi almacén prerrogativas
ungiéndote mis bálsamos y sales
para que amor, salud y un don recibas
del misterio de extractos ancestrales.

Confiérete el placer -y sé egoísta-
de tu impar y exclusivo perfumista.

Perfume de Arco Iris (Louise Labé)

La Bella Cordelera

Soneto 1

No hubiera Ulises o cualquier humano

Más sagaz, con igual divino aspecto,

Lleno de gracia, honor y de respeto,

Esperado el sentir en que me afano.

Aunque, Amor, tu mirar bello y ufano

Deja una llaga en mi inocente pecho,

Que ayer fue tu calor y tu alimento,

Y hoy no halla cura más que de tu mano.

Oh suerte dura, que me hace ser cual

Aguja de escorpión, y ansiar amparo

Contra el veneno del mismo animal.

Únicamente pido que mi tedio,

No extinga este deseo que me es caro,

Que sin él moriría sin remedio.

Sonnet 1

Non havria Ulisse o qualunqu'altro mai

Piu accorto fù, da quel divino aspetto,

Pien di gratie, d'honor et di rispetto,

Sperato qual i sento affanni et guai.

Pur, Amor, co'i begli occhi tu fatt'hai

Tal piagia dentro al moi innocente petto,

Di cibo et di calor già tuo ricetto,

Che rimedio non vè si tu nol' dai.

Sorte dura, che mi fa esser quale

Punta d'un Scorpio, et domandar riparo

Contr' el velen' dall istesso animale.

Chieggio ti sol' ancida questa noia,

Non estingua el desir a me si caro,

Che mancar non potria ch'i non mi muoia.

Marie Antoniette

Me pusieron el mundo entre las manos

envuelto en seda y caros tercipelos

sin manuales, ni guías. Los arcanos

secretos del poder de mis abuelos

se quedaron en Austria. Indigna fui,

amado Fersen, de llevar corona,

mas ¡tanta humillación! ¿la merecí?

Nací alteza imperial; no una bribona.

Ya debo prepararme, último acto,

del drama de la "Viuda de Capeto".

La cabeza bien alta hasta el impacto:

el público merece mi respeto.

Y a ti, el más leal, mi amor, mi amante,

te encargo una oración para el instante.

Pilar L-Muñiz

Lie Tse

Perfección inquietante del vacío,

monótona conciencia de la nada:

oquedad del no ser interpolada

en un orbe de neutro señorío.

Espacio intemporal, confín baldío,

noesis de una mente anquilosada.

Condición que aun estática traslada

un ámbito tenaz de escalofrío.

Vacuidad en sí misma prisionera,

de membrana impalpable aunque contigua

atesorando el tácito atributo

de un abstracto y ubicuo dondequiera.

Una ración de nada, idea ambigua:

nula y plena deidad de lo absoluto.

Alejandrino A Alejandra

Para la Pizarnik

Flora flor espumosa, tu angustia está de fiesta,
tu corazón fatal de aurícula de tinta
es un alfiletero convulso en una cesta
que ante la misma duda sangra en forma distinta.

A acariciar violetas te duermes predispuesta
desde que las palabras te dejaron encinta,
y bajo tu escritorio un súcubo se acuesta
sobre tus mocasines royéndoles la cinta.

Camaleónica niña bonita aunque reniegues,
como un ángel proscrito, en cenizas alzada,
viajas a la Inocencia que ayuna hasta que llegues.

Al jugar a las rondas la muerte te hace muecas
de mofa con ternura, porque eres la espantada
niña que despanzurra llorando a sus muñecas.

Nexo Oral

Así como la página se labra
con trazos que prefijan la escritura,
al copular mi voz con la palabra
cunde este corazón que la conjura.

Cuando cada expresión mis labios abra,
recordaré que el verbo es carne pura
que a mi numen craneano descalabra,
fatal, cuanto más queda es su textura.

Y lo que pienso en letras monocromas
para no hablar diciendo nada: Callo
mientras conmigo a solas conferencio.

Mi ser es día y noche en dos idiomas:
cuando en palabras diáfanas estallo
y al profesar el voto de silencio.